Солнце, обычно такое щедрое и приветливое, в тот майский день будто затаилось за пеленой облаков, словно тоже скорбело о миллионах жизней, унесенных войной. Москва дышала весной, но воздух был пропитан не ароматом распускающихся листьев, а запахом гари, пороха и… надежды. Надежды, такой долгожданной и хрупкой, словно первый подснежник, пробившийся сквозь заледеневшую землю.

Зинаида, медсестра в госпитале на окраине города, проснулась от неясного гула, проникавшего сквозь толстые стены. Она уже привыкла к этому звуку: бомбардировки, зенитные орудия, рев моторов самолетов… Но в этот раз что-то было не так. Гул казался ближе, настойчивее, пронизанный каким-то невыразимым ликованием.

Она накинула халат и вышла в коридор. В палатах, где еще недавно стоны раненых не стихали ни днем, ни ночью, царила непривычная тишина. Лица солдат, измученные, исхудавшие, светились какой-то неземной радостью.

– Что случилось, Зинаида Петровна? – прохрипел лейтенант Иванцов, с трудом приподнимаясь на локте. – Что за шум?

Зинаида подбежала к нему, поправила подушку.

– Не знаю, Иван, – прошептала она, – но что-то хорошее… Чувствую.

И в этот момент, словно отвечая на ее слова, в коридоре раздался громкий, торжествующий крик:

– Победа! Победа! Война окончена!

Зинаида замерла. Победа… Это слово, которое она повторяла про себя каждый день, каждое мгновение, словно молитву, теперь звучало так реально, так осязаемо, что она не могла поверить. Словно сорвалась плотина, сдерживавшая слезы и боль, и поток чувств захлестнул ее.

Она бросилась в палату к Иванцову, обняла его, прижалась щекой к его щеке, ощущая сквозь тонкую кожу биение его сердца.

– Иван, ты слышал? Победа! Мы победили!

По щеке Иванцова, несмотря на его мужественный вид, скатилась скупая мужская слеза.

– Слышал, Зинаида Петровна… Слышал. Дождались.

Весть о Победе, подобно лесному пожару, охватила Москву. Из окон домов, словно распустившиеся бутоны, выбрасывались красные флаги, портреты вождей, самодельные плакаты. Люди выбегали на улицы, обнимались, плакали, смеялись, кричали. Забыв про усталость и раны, солдаты, ковыляя и поддерживая друг друга, выходили из госпиталей, присоединяясь к всеобщему ликованию.

Зинаида, не в силах оставаться в стороне, тоже выбежала на улицу. Она шла по Тверской, утопая в море ликующих лиц. Ее глаза искали знакомое лицо, родное лицо… Лицо Михаила, ее жениха, ушедшего на фронт еще в сорок первом.

Они познакомились летом тридцать девятого, когда она, юная выпускница медицинского училища, приехала в Москву на практику. Он, статный лейтенант, курсант военного училища, сразу покорил ее сердце. Они гуляли по паркам, мечтали о будущем, строили планы… Война перечеркнула все.

Михаил ушел на фронт одним из первых. Письма от него приходили редко, но каждое слово, написанное его рукой, согревало ее душу, давало силы жить и ждать. Последнее письмо она получила осенью сорок третьего. Потом – тишина.

Зинаида пыталась найти его, писала запросы в военкомат, в госпитали, но все безрезультатно. Он пропал без вести. Она не хотела верить в худшее, цеплялась за надежду, как утопающий за соломинку.

Вдруг, среди ликующей толпы, она увидела его. Сначала ей показалось, что это мираж, игра света и тени. Но чем ближе она подходила, тем отчетливее видела его знакомые черты: высокий лоб, волевой подбородок, ясный, пронзительный взгляд.

Михаил!

Она бросилась к нему, пробиваясь сквозь толпу.

– Михаил! – закричала она, надрывая голос.

Он обернулся. В его глазах мелькнуло удивление, потом – узнавание, и, наконец, – безграничная радость.

– Зинаида! – Он бросился к ней навстречу, подхватил ее на руки, закружил в вихре счастья.

Они стояли посреди ликующей толпы, обнявшись, не в силах оторваться друг от друга. Вокруг гремели песни, лились слезы радости, звучали поздравления. Но для них двоих в этот момент существовал только этот мир, их мир, вновь обретенный, вновь наполненный надеждой и любовью.

В этот день на Красной площади состоялся стихийный митинг. Люди поднимались на трибуны, читали стихи, пели песни, делились воспоминаниями о войне. Зинаида и Михаил стояли плечом к плечу, слушая истории о мужестве и героизме, о потерях и страданиях, о вере и надежде.

Михаил рассказал Зинаиде о том, как попал в окружение, как сражался в партизанском отряде, как был ранен и попал в госпиталь. Он чудом выжил, прошел через все ужасы войны, но сохранил в себе веру в Победу, веру в то, что они снова будут вместе.

Вечером, когда над Москвой вспыхнул праздничный салют, Зинаида и Михаил стояли на Воробьевых горах, любуясь разноцветными огнями, рассыпающимися по темному небу. В этот момент они чувствовали себя самыми счастливыми людьми на земле.

9 мая 1945 года – это был день не только военной победы, но и победы человеческого духа, победы жизни над смертью, любви над ненавистью. Это был день, когда люди, пережившие немыслимые страдания и потери, вновь обрели надежду на будущее, на мирную и счастливую жизнь.

С течением времени раны войны начали затягиваться. Города и села восстанавливались из руин, люди возвращались к мирному труду. Но память о войне, о подвиге советского народа, о миллионах жизней, отданных за Победу, навсегда осталась в сердцах людей.

И каждый год, 9 мая, в День Победы, люди выходят на улицы, чтобы почтить память павших героев, вспомнить тех, кто ценой своей жизни приблизил этот светлый день, чтобы сказать: "Спасибо вам, ветераны, за мирное небо над головой! Мы помним ваш подвиг! Мы будем хранить мир, который вы нам подарили!"

Зинаида и Михаил прожили долгую и счастливую жизнь. Они воспитали детей и внуков, передали им память о войне, о мужестве и героизме советского народа. И каждый год, 9 мая, они вместе ходили на парад, возлагали цветы к Могиле Неизвестного Солдата и вспоминали тот светлый день, когда они вновь обрели друг друга, день, когда пришла долгожданная Победа.

Ночь опускалась на город, зажигая первые звезды на темном небосклоне. Ветер шептал истории о войне, о героях, о Победе. И в этом шепоте слышалась симфония Победы, симфония, написанная кровью и слезами, но исполненная с такой силой и надеждой, что она будет звучать вечно, напоминая нам о том, какой ценой достался мир, и о том, что мы должны беречь его как зеницу ока.

В окне старого дома, где когда-то жила Зинаида и Михаил, горел теплый огонек. В этом огоньке жила память о Победе, о любви, о жизни. И этот огонек будет гореть всегда, передаваясь из поколения в поколение, напоминая нам о том, что мы должны помнить, мы должны гордиться, мы должны жить. Потому что они погибли за то, чтобы мы жили.